A Request

   When I am dead
   I would that ye make my bed
   On that low-lying, windy waste by the sea,
   Where the silvery grasses rustle and lisp;
   There, where the crisp
   Foam-flakes shall fly over me,
   And murmurs creep 
   From the ancient heart of the deep,
   Lulling me ever, I shall most sweetly sleep.
  While the eerie sea-folk croon
  On the long dim shore by the light of a waning moon.

  I shall not hear
  Clamor of young life anear,
  Voices of gladness to stir an unrest;
  Only the wandering mists of the sea
  Shall companion me;
  Only the wind in its quest
  Shall come where I lie,
  Or the rain from the brooding sky
  With furtive footstep shall pass me by,
  And never a dream of the earth
  Shall break on my slumber with lure of an out-lived mirth.