No, música tenaz, me hables del cielo! ¡Es morir, es temblar, es desgarrarme
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Little Rock, Arkansas, Setiembre 1.—«El Miércoles por la noche, cerca de París, condado de Logan, un suizo, llamado Edward Schwerzmann,
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La fatiga y las sábanas sacudo: Cuando no se es feliz, abruma el sueño.
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En torno al mármol rojo en donde duerme El coso vil, el Bonaparte infame,
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Frente a casas ruines, en los mismos Sacros lugares donde Franklin bueno
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Al saber que era muerto Manuel Ocaranza
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Muy fiera y caprichosa es la Poesía; A decírselo vengo al pueblo honrado...
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La poesía es sagrada. Nadie De otro la tome, sino en sí. Ni nadie
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Cuando, oh Poesía, ¡Cuando en tu seno reposar me es dado!—
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En la cuna sin par nació la airosa Niña de honda mirada y paso leve,
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Odio el mar, sólo hermoso cuando gime Del barco domador bajo la hendente
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Con letras de astros el horror que he visto En el espacio azul grabar querría.
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De un muerto, que al calor de un astro puro, De paso por la tierra, como un manto
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Para un príncipe enano Se hace esta fiesta.
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Odio el mar, sólo hermoso cuando gime Del barco domador bajo la hendente
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Homagno audaz, de tanto haber vivido Con el alma, que quema, se moría.—
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Por qué no acaba todo, ora que puedes Amortajar mi cuerpo venturoso
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Ganado tengo el pan: hágase el verso,— Y en su comercio dulce se ejercite
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¿Qué me das? ¿Chipre? Yo no lo quiero:
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Mucho, señora, daría
Por tender sobre tu espalda
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Con un astro la tierra se ilumina: Con el perfume de una flor se llenan
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Ya sé: de carne se puede Hacer una flor: se puede,
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La verdad quiere cetro. El verso mío Puede, cual paje amable, ir por lujosas
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El rayo surca, sangriento, El lóbrego nubarrón:
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Solo, estoy solo: viene el verso amigo, Como el esposo diligente acude
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Hurgue un huésped muy inquieto Del lado del corazón.—
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Yo sacaré lo que en el pecho tengo De cólera y de horror. De cada vivo
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En el negro callejón
Donde en tinieblas paseo,
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Rosario, En ti pensaba, en tus cabellos
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El sol alumbra: ya en los aires miro La copa amarga: ya mis labios tiemblan,
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