La nuit était fort noire et la forêt très-sombre. Hermann à mes côtés me paraissait une ombre.
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Enfant, on vous dira plus tard que le grand-père
Vous adorait; qu'il fit de son mieux sur la terre,
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Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier, Prendre à la prose un peu de son air familier.
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Mets-toi sur ton séant, lève tes yeux, dérange
Ce drap glacé qui fait des plis sur ton front d'ange,
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Tu me parles du fond d'un rêve
Comme une âme parle aux vivants.
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Est-ce ma faute à moi si vous n'êtes pas grands ?
Vous aimez les hiboux, les fouines, les tyrans,
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Ces âmes que tu rappelles,
Mon coeur, ne reviennent pas.
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Enfants ! - Oh ! revenez ! Tout à l'heure, imprudent,
Je vous ai de ma chambre exilés en grondant,
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Ce petit bonhomme bleu
Qu'un souffle apporte et remporte,
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How graceful the picture! the life, the repose!
The sunbeam that plays on the porchstone wide;
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Voici juin. Le moineau raille
Dans les champs les amoureux ;
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Je suis triste ; le sort est dur ; tout meurt, tout passe ; Les êtres innocents marchent dans de la nuit ;
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Ces lieux sont purs ; tu les complètes.
Ce bois, loin des sentiers battus,
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Si vous continuez d'être ainsi toute pâle Dans notre air étouffant,
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L'amour, panique De la raison,
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Les étoiles, points d'or, percent les branches noires ;
Le flot huileux et lourd décompose ses moires
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Personne pour toi. Tous sont d'accord. Celui-ci,
Nommé Gladstone, dit à tes bourreaux : merci !
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Oh! vous aurez trop dit au pauvre petit ange
Qu'il est d'autres anges là-haut,
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"O paths whereon wild grasses wave,
O valleys, hillsides, forests hoar!
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Nous sommes frères : la fleur
Par deux arts peut être faite.
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O mon enfant, tu vois, je me soumets.
Fais comme moi : vis du monde éloignée ;
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Tout enfant, tu dormais près de moi, rose et fraîche,
Comme un petit Jésus assoupi dans sa crèche ;
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Jadis je vous disais : -- Vivez, régnez, Madame !
Le salon vous attend ! le succès vous réclame !
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Ô vous l'âme profonde ! ô vous la sainte lyre !
Vous souvient-il des temps d'extase et de délire,
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L'année en s'enfuyant par l'année est suivie.
Encore une qui meurt ! encore un pas du temps ;
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Ô vous que votre âge défend, Riez ! tout vous caresse encore.
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Vous eûtes donc hier un an, ma bien-aimée. Contente, vous jasez, comme, sous la ramée,
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Marchands de grec ! marchands de latin ! cuistres ! dogues!
Philistins ! magisters ! je vous hais, pédagogues !
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A Mérante
Au printemps, quand les nuits sont claires,
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A qui donc sommes-nous ? Qui nous a ? qui nous mène ?
Vautour fatalité, tiens-tu la race humaine ?
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